Las cigarras viven en el subsuelo, como ninfas, varios años, antes de salir a la superficie.
domingo, 22 de octubre de 2017
Lícita
Es humana esta cueva en que la confusión sobre el orden de las cosas me hace permanecer en silencio cuando nadie debería estar callado.
Es lícita la rabia acumulada por la injusticia de hace tiempo.
No poseer la historia
ni el fervor, tan solo la herida de la periferia
que confunde hasta lo que quisiera decir.
La inseguridad-infantilismo-vergüenza, el no querer habitar en el mundo.
La herida del patriarcado en mí, sí, lo digo, que está, y a veces me sumerjo en ella a conciencia,
relegándome al espacio de lo privado
con toda mi sabiduría y mi valentía, sí, existe,
oprimiéndola yo misma en un ensueño que añade otra carga en mis hombros,
amordazándome por el puro cansancio.
Cobarde, no pierdas la oportunidad de vivir.
Es lícita la libertad del pueblo-manos trabajadoras.
-hay quien nunca ha dejado de luchar desde abajo
y siempre serán a quienes rompan la cara.
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